Kemlö

Article complet page 12 du numéro de juin de Zoo.

Quelque part en Europe de l'Est, au milieu d'un con-
glomérat de vieilles principautés microscopiques, se niche la citadelle de Kemlö. Comme sa grande sflur
praguoise, Kemlö se targue de la richesse de son architecture ; la ville s'est construite sur ses propres vestiges, par succession de strates, et culmine
avec son château monolithique. Au fil du temps, cette ancienne tour de guet s'est engraissée pour accueillir le siège du " gouvernement " – comme l'appellent encore aujourd'hui les Kemlennois. Les différents quartiers sont reliés entre eux par des passerelles ou plus généralement
par de longs escaliers. La ville est administrée par une aristocratie séculaire et un système alambiqué de magistrats.
Cette singularité a largement contribué à ce que Kemlö soit surnommée " la Venise des Carpates ".
Le château qui ordonne la cité veillait aussi sur la plaine d'où pourraient surgir les cohortes des cités rivales. C'est du haut de ses remparts que furent précipités pendant longtemps les condamnés à mort ; cette pratique valut au château d'être surnommé " la maison dieux ".
Les différents quartiers de la ville se sont bouturés sur un relief granitique en colimaçon. Plusieurs historiens prétendent que cette structure dédaléenne a été cul-
tivée par l'ancien prévôt Eirik von Juntz pour préserver la ville des assauts et des sièges, au début du XIe siècle. Aujourd'hui encore, les murs de Kemlö abritent le souvenir de Franz Kafka, Jorge Luis Borges, Agatha Christie, Fritz Lang, Arthur von Gerlach, Dino Battaglia et bien sûr, Howard Phillips Lovecraft.

Dans le numéro 9 de la revue Simulacres, Nicolas Roeg confie y avoir séjourné lui aussi, peu avant de réaliser
Don't Look Now.


L’HISTOIRE VRAIE D’OLGA
Michel Conversin retrace à travers un album somptueux l'étrange parcours d'Olga qui fut condamnée pour l'assassinat du komisa Whalcraft au début du XXe siècle. L'histoire sulfureuse de cette enseignante qui défraya la chronique en son temps servit de prétexte au clan
Falkenberg pour instaurer des mesures drastiques contre de supposés agents extérieurs et réarmer la principauté.
Cette vague d'hostilités eut des conséquences regrettables sur la communauté artistique et intellectuelle qui fut accusée par la presse locale de promouvoir des
déviances coupables ; celles-là memes qui inspirèrent la criminelle dans son geste. Franz Kafka dit-on, ému par cette
affaire, s'en inspira en partie pour rédiger Le Château.
D'aucuns avancent que c'est également l'auteur praguois qui mit en évidence les failles de l'accusation à
travers plusieurs billets publiés par le journal
Lidové Noviny.
Même si l'auteur prend certaines libertés avec le drame de Kemlö, il faut lui reconnaître une mise en scène et une
narration exemplaires. L'écriture ciselée et concise de Conversin accroît la sensation d'abattement et de solitude qui émaillent le récit. Sa mise en images tout en verticalité accompagne à merveille l'architecturehiératique de la cité et rime parfaitement avec l'inéluctable
destin d'Olga. Les gros plans presque abstraits que se permet l'auteur accentuent quant à eux un climat tout à la fois inquiétant et onirique.
Il y aura bien sûr des soupçonneux pour mettre en cause la réalité de Kemlö et conclure que cette spirale cauchemar-
desque a été inventée par un auteur féru de cette littérature fantastique propre à la fin du XIXe
siècle, à base de visions hallucinées et d'univers oppressants.
Ces mêmes incrédules se diront que Michel Conversin se sera trouvé une plume amie dans Zoo pour faire naître le doute et piquer la curiosité du lecteur.
Mais qu'importe, Kemlö, rêve ou réalité, mérite que l'on s'y perde !

Une prostitué pour gens de la haute, un flic genre La Chose mais en gluant, un vieux prince qui épouse, des amours saphiques, une machination diabolique, un château de pierre...
Le tout raconté par la pauvre et belle Olga, sans un dialogue, dans des cases noir et blanc sublime qu'aucune couleur ne vient polluer. Etrange et fascinant.

Kemlö est un beau polar teinté de fantastique de Michel Conversin, publié aux éditions Mosquito.

Kemlö est une ville-citadelle, construite sur un grand promontoire et dont on accède par un viaduc surplombant un immense précipice. D’immenses terrasses accrochées à des remparts font d’elle une ville sans fin. La cité sombre et oppressante est quasi morte. Aucune enseigne sur les murs des magasins et des hôtels, aucune affiche et aucun journal publié.

Par une fin d’après-midi de juillet, Olga, par-dessus, chapeau et unique valise, arrive à Kemlö. La jeune femme, dont on ne connaît rien du passé, vient prendre son poste de professeur de langue dans la classe de terminale du lycée de jeunes filles de la ville.

En attendant la rentrée, elle visite la ville sans réel but, juste celui de la découvrir. Plus les jours passent, plus elle descend vers les terrasses les plus basses de la ville, lorsqu’elle est surprise par un groupe d’hommes affamés, mal habillés, les plus pauvres de la cité. Elle est alors secourue par le Prince Falkenberg, bienfaiteur de Kemlö, qui s’empresse de tuer ces hommes de bas quartier.

Lui devant la vie, elle devient alors sa maîtresse. Un soir, confidences sur l’oreiller : elle lui révèle la vraie raison de sa venue ; ce qui ne plaît pas au Prince, qui décide de ne plus la revoir. Elle était là pour rechercher Denise, sa meilleure amie d’enfance avec qui elle eut des relations plus qu’amicales…

Le récit très sombre de Michel Conversin est oppressant, fleurtant parfois avec le surnaturel et mettant en scène des personnages très forts. Mais la vraie héroïne de cette histoire, c’est Kemlö : cette ville sans âme, aux proportions démesurées et au régime passéiste quasi dictatorial fondé sur des clans (ville haute avec la noblesse, ville basse avec le bas peuple). L’histoire mêle aussi la perversité et le sexe. Olga, femme qui se cherche, ambivalente : entre volonté d’oubli, de réinsertion par son métier et volonté nostalgique afin de retrouver son passé, son amour de jeunesse. Sans dialogue, c’est la jeune femme qui en est la narratrice dans des cartouches en haut des vignettes. Le trait en noir et blanc de l’auteur de Guillaume le conquérant (Centurion) est somptueux. Les décors magistraux de la cité dessinés comme un architecte montre la grandeur de Kemlö mais aussi son côté inhumain, sans âme. Quant aux personnages, leur style est épuré au contraire des costumes et décors intérieurs soulignés de fines hachures. Le découpage en gaufrier de 6 cases toujours dessinées verticalement rythme habilement le récit.